Quando era menina, queria viver uma daquelas paixões de filme, de livro. O amor que chega e muda tudo, que transforma seus dias, que dá a liga. Cresceu, se apaixonou por uns moços que não se apaixonaram por ela. Despertou amores em pessoas para quem sequer olhou e seguiu a vida. Um dia conheceu um existencialista e se encantou pelas dúvidas e problemas dele. Casaram, viveram felizes por um tempo e infelizes por outro. Ela seguiu em busca de amores novos em corpos e ideias cada vez mais diferentes. Odiou ter assistido todos aqueles filmes de sessão da tarde nos quais as mocinhas se realizavam. Ela se encaixava em outro perfil, o das perdidas, que continuavam a buscar a felicidade, mesmo quando achava tê-la encontrado. Cansou. Desistiu de escrever e de sentir e se conformou com o torpor do vinho e das paixões súbidas e passageiras que vez em quando apareceram. Até que aquela presença a desestabilizou. Mas era tarde. Tinha desaprendido a amar, a querer amar. Fez uma piada, jogou charme com os cabelos e abriu mais um vinho. Seguiu o sábado sem aleluias e sem sinos a tocar. Estava verdadeiramente cansada.